Madrid. Entro no quarto descalço, com os calções fechados até meio, o coração já a bater forte.
O Ares está de joelhos na cama, com as palmas das mãos para baixo e as costas baixas.
O streaming entra em direto - o ponto vermelho brilha - e eu bato-lhe por trás, sem aquecimento, sem beijo.
Cada grunhido ecoa no microfone, cada estalada de pele faz-se ouvir nos altifalantes.
Ele aceita, implora por mais, a câmara a tremer entre nós.
